Por las calles: um taxista e uma brasileira

Peguei um taxi numa manhã chuvosa e com trânsito. Como era de se esperar, o taxista logo percebeu que eu era brasileira – pelo sotaque e porque eu simplesmente estava levando uma panelona de feijoada comigo (!). Quique, meu taxista, era um senhor de cabeça branca, e se encheu de coragem pra me pedir ajuda. É que ele meio que descobriu a possibilidade de reencontrar um antigo amor, uma brasileira, e não sabia como telefonar pro Brasil.

Quando ele tinha seus 20 anos, conheceu uma brasileirinha, amor de verão que não ultrapassou os pampas. Naquela época ele até conseguiu voltar pro Brasil, convenceu os amigos a trocar a Bahia por Santos num carnaval (haja amor), e passou mais uma temporada com a moça. Trocaram cartas por um tempo, mas um dia tudo se acabou. “Vos no sabes la emoción que me va a agarrar cuando ella me conteste al telefono”. Ele estava preocupado, porque “ya no somos más los mismos. estoy viejo, ella también debe estar, los jovencitos del pasado dejaron de existir”. Eu tentei com ele ligar do meu celular, só pra saber se funcionava. Não esperei atender, mas chamava. Ele me disse o nome dela, me disse que ela tinha dois filhos, era separada e morava em Sampa. Eu a procurei depois no Facebook e realmente lá estava, uma senhora solteira bonitona.

Nunca soube se ele conseguiu sequer ligar pra ela. Mas agora, quase 1 ano depois dessa história, gosto de pensar que ele largou tudo e foi de novo se aventurar atrás de uma paixonite adolescente. Porque ver um senhorzinho porteño ansioso e suando de nervoso por um amor brasileiro do passado, foi inspirador.

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